Las palabras volarían en aviones de papel,
pero les mojaría la lluvia ácida de su amor incrédulo.
Sería la interferencia del miedo,
el amigo de la causa muda, el puente que nunca se cruzó
y sus llantos entre aguas con mareas solitarias .
Volarían las palabras en penitencia
hacia el purgatorio de las mil razones,
de los mil amores que entre vivos presos
y entre muertos vivos.
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