LOS INSATISFECHOS

El cansancio carga con sus almas a cuestas. El interior, más que lo profundo, deslumbra la noche y mente de los inocentes, de los enemigos del aire, de la cara opuesta del amor y la fortuna. Somos la secta de los infelices, insatisfechos; el vomito que ensucia una sociedad pesada. Somos presos del alma de la no felicidad, inconformismo y esposas de hierro mal construidas. No somos condenados por avaricia, simplemente nos entregamos al infierno sin tocar sus llamas; también respiramos dentro de nuestra caja sin ángulos ni oxígeno. Corremos de frente por el sendero izquierdo, caminamos hacia atrás y miramos hacia el cielo; cada abrazo cuenta, cada barrial que empapa nuestros días lluviosos. Quiénes somos más que una generación cansada; quiénes somos más que el parche de la camisa añeja. Los presos, los malos detrás de lo bueno, los invisibles, los no escuchados. Los que corren desnudos sin vergüenza; los que aman con la cabeza. 

RECETA DE UN POETA

Poeta aquél que lee el mundo,
mientras danza con sus versos
y las rimas son sus besos,
que le inspiran tras sus huesos.

La estrofa es su platónica,
la engaña con la marea,
así su interior nada,
en lágrimas de tinta llenas.

Con la vida adolorida,
mas plagada de fantasías,
en la hoja de los echos
a blanco y gris incompletos,
le llena de color,
con el reflejo de sus secretos.